Sie lagen Bein an Bein,

wie sie gestorben waren,

bis man sie fand.

Sie lagen so seit sechzigtausend Jahren.

Man löste seine Hand aus ihrer Hand.

Stille berührt sie, während er mit den Fingern durch ihr Haar fährt. Bemalt ihre Lippen wie Picasso, formt sie mit seinen Händen wie da Vinci. Ihre Augen wie silberne Sonnen, ihr Blut gleicht Feuer. Sie ist strahlender und wärmer wenn er dort ist. Doch er wird die Stücke zerbrechen, den Boden finden. Sie wird die giftige Luft der Liebe einatmen. Er wird ihr zurückgeben, was er besaß.

Ihre Fingerspitzen ziehen Bahnen auf ihrem Bauch, formen Kurven, schreiben Buchstaben über den Bauchnabel. Weil es die sich aufbäumenden Wellen der Melancholie wegschwämmt (bis ihr Damm bricht, doch an die Flut ist nicht zu denken). Weil niemand Ich liebe dich in ihre Buchstabensuppe schreibt. Doch Sie; sie schreibt, malt, atmet.

Er steigt um ihr wehendes Haar; Er fällt ihr ins Wort; Er findet sie sterblich - und willigt dem Abschied nach jeder Umarmung. Abgetan lange schon, und mit nichts bedacht; nur mit Wind, mit Zeit, mit Klang. Liebte nicht, weil er lieben möchte - Liebte, weil er leben muss.

Sie hat die vergangene Buntheit im Kopf; Sie sucht in der Welt die alten Farben; Sie will Rückschritte machen, ohne Welten zu zerstören; Sie will stillstehen können, ohne vergessen zu werden - Lebte leiser in der Welt, die jeden ihrer Gedanken überschrien hatte; Sie lebte.

Drei Worte, die nicht wissen, wohin mit sich.

Da wurden Worte zu Gedanken und Gedanken zu Tränen.

Ihre Stimme bebt. „Ich brauche dich aber, auch in der Wirklichkeit.“ Und ihre Stimme bricht.
Tränen suchen sich ihren Weg über ihre Wangen hinab, streifen ihre zusammengepressten Mundwinkel,
suchen sich ihren Weg und fallen in die Tiefe, fallen, bis sie mit einem unhörbaren Aufprall auf den Boden schmettern.
„Denkst du, jede Träne ist ein Gedanke, ein unausgesprochener Gedanke, der sich nur einen Ausweg suchte?“